No início da minha vida profissional, senti-me atraído em tratar
crianças, me entusiasmei com a oncologia infantil. Tinha, e tenho ainda hoje,
um carinho muito grande por crianças. Elas nos enternecem e nos surpreendem
como suas maneiras simples e diretas de ver o mundo, sem meias verdades. Nós
médicos somos treinados para nos sentirmos "deuses", só que não o
somos! Não acho o sentimento de onipotência de todo ruim, se bem dosado. É este
sentimento que nos impulsiona, que nos ajuda a vencer desafios, a nos rebelarmos
contra a morte e a tentar ir sempre mais além. Se mal dosado, porém, este
sentimento será de arrogância e prepotência, o que não é bom.
Quando perdemos um paciente, voltamos à planície, experimentamos o
fracasso e os limites que a ciência nos impõe e entendemos que não somos
deuses. Somos forçados a reconhecer nossos limites!
Recordo-me com emoção do Hospital do Câncer de Pernambuco, onde dei meus
primeiros passos como profissional. Nesse hospital, comecei a frequentar a
enfermaria infantil, e a me apaixonar pela oncopediatria. Mas também comecei a
vivenciar os dramas dos meus pacientes, particularmente os das crianças, que
via como vítimas inocentes desta terrível doença que é o câncer.
Com o nascimento da minha primeira filha, comecei a me acovardar ao ver o
sofrimento destas crianças. Até o dia em que um anjo passou por mim. Meu anjo
veio na forma de uma criança já com 11 anos, calejada, porém por 2 longos anos
de tratamentos os mais diversos, hospitais, exames, manipulações, injeções, e
todos os desconfortos trazidos pelos programas de quimioterapias e
radioterapia. Mas nunca vi meu anjo fraquejar. Já a vi chorar sim, muitas vezes,
mas não via fraqueza em seu choro. Via
medo em seus olhinhos algumas vezes e isto é humano! Mas via confiança e
determinação. Ela entregava o bracinho à enfermeira, e com uma lágrima nos
olhos dizia: faça tia, é preciso para eu ficar boa. Um dia, cheguei ao hospital
de manhã cedinho e encontrei meu anjo sozinho no quarto. Perguntei pela mãe. E
comecei a ouvir uma resposta que ainda hoje não consigo contar sem vivenciar
profunda emoção. Meu anjo respondeu:
- Tio, disse-me ela, às vezes
minha mãe sai do quarto para chorar escondido nos corredores. Quando eu morrer,
acho que ela vai ficar com muita saudade de mim. Mas eu não tenho medo de
morrer, tio. Eu não nasci para esta vida! Pensando no que a morte representava
para crianças, que assistem seus heróis morrerem e ressuscitarem nos seriados e
filmes, indaguei:
- E o que morte representa para você, minha querida?
- Olha tio, quando a gente é pequena, às vezes, vamos dormir na cama do
nosso pai e no outro dia acordamos no nosso quarto, em nossa própria cama não
é? (Lembrei minhas filhas, na época crianças de 6 e 2 anos, que costumavam
dormir no meu quarto e após dormirem eu procedia exatamente assim.)
- É isso mesmo, e então?
- Vou explicar o que acontece, continuou ela: Quando nós dormimos, nosso
pai vem e nos leva nos braços para o nosso quarto, para nossa cama, não é?
- É isso mesmo querida, você é muito esperta!
- Olha tio, eu não nasci para esta vida! Um dia eu vou dormir e o meu PAI
vem me buscar. Vou acordar na casa dele, na minha vida verdadeira!
Fiquei "entupigaitado". Boquiaberto, não sabia o que dizer.
Chocado com o pensamento deste anjinho, com a maturidade que o sofrimento
acelerou, com a visão e grande espiritualidade desta criança, fiquei parado,
sem ação
- E minha mãe vai ficar com muitas saudades minha, emendou ela.
Emocionado, travado na garganta, contendo uma lágrima e um soluço,
perguntei ao meu anjo:
- E o que saudade significa para você, minha querida?
- Não sabe não tio? Saudade é o amor que fica!
Hoje, aos 53 anos de idade, desafio qualquer um dar uma definição melhor,
mais direta e mais simples para a palavra saudade: é o amor que fica! Um anjo
passou por mim... foi enviado para me dizer que existe muito mais entre o céu e
a terra, do que nos permitimos enxergar. Que geralmente, absolutizamos tudo
que é relativo (carros novos, casas, roupas de grife, joias) enquanto
relativizamos a única coisa absoluta que temos, nossa transcendência.
Meu anjinho já se foi, há longos anos. Mas me deixou uma grande lição,
vindo de alguém que jamais pensei, por ser criança e portadora de grave doença,
e a quem nunca mais esqueci.
Deixou uma lição que ajudou a melhorar a minha vida, a tentar ser mais
humano e carinhoso com meus doentes, a repensar meus valores.
Hoje, quando a noite chega e o céu está limpo, vejo uma linda estrela a
quem chamo "meu anjo, que brilha e resplandece no céu. Imagino ser ela,
fulgurante em sua nova e eterna casa.
Obrigado anjinho, pela vida bonita que teve, pelas lições que ensinastes,
pela ajuda que me destes.
Que bom que existe saudades! O amor que ficou é eterno.
De: Portal Diabetes
Data: 23/04/2009 01:38
Artigo do Dr. Rogério Brandão - Médico oncologista clinico.
